segunda-feira, 28 de junho de 2010

Não o compreendi...




O estrangeiro
"Quando nos vestimos na praia, Marie olhava-me com olhos brilhantes. Beijei-a. A partir desse momento, não falamos mais. Apertei-a contra mim, e tivemos pressa de encontrar um ônibus, de voltar, de ir para a minha casa e de nos atirarmos na minha cama."

Este pequeno enxerto do livro induz-nos a um erro, relativamente às emoções da personagem principal - Mersault. Nele tudo é diferente.
Quando li o estrangeiro, não o compreendi.A falta de sentimentos, a indiferença perante a morte da mãe, provocaram-me um mal-estar.
Agora entendo que Camus criou uma personagem com uma visão incomum em relação à nossa existência. A própria vida do autor foi marcada pelo absurdo da existência.

Camus morreu em 1960 vítima de um acidente de automóvel. Em sua maleta estava contido o manuscrito de "O Primeiro Homem", um romance autobiográfico. Por uma ironia do destino, nas notas ao texto ele escreve que aquele romance deveria terminar inacabado. Ao receber a noticia da morte de seu filho, Hélène Camus apenas pode dizer: "Jovem demais." Por coincidência ela também morre no mesmo ano que seu filho: 1960.

Uma curiosidade sobre o acidente de automóvel: Camus não deveria ter feito a viagem para Paris de carro junto com os Gallimard (Michel, Janine e a filha deles Anne). Ele iria fazer esta viagem com o poeta René Char, de trem. Mas, por insistência de Michel, ele resolve ir de carro com eles. Char também foi convidado, mas não quis lotar o carro, além de já haver comprado sua passagem (Camus também já tinha seu bilhete de trem comprado quando foi convencido a ir de carro). No acidente de automóvel o Facel-Véga de Michel se espatifou contra uma árvore. Apenas Camus morreu na hora. Michel morreu no hospital 5 dias depois. O relógio do painel do carro parou no instante do acidente: 13h 55 minutos.

domingo, 27 de junho de 2010

piano

Nunca pintei sonhos...


Frida Kahlo
De início, Frida Kahlo foi conhecida por ser a mulher de Diego Rivera, o grande muralista mexicano. Actualmente não sei bem se não se falará de Rivera como marido de Frida…
Uma vida espantosa, de um horroroso sofrimento físico mas uma vitalidade e energia que tudo ultrapassava. Ainda pequenina com 6 anos teve uma poliomielite, que a deixou coxa, mas mais grave do que isso foi um acidente que sofreu aos 18 anos que a deixou com lesões terríveis para toda a vida e a obrigava a ficar presa à cama frequentemente. Começou contudo a pintar, olhando-se a um espelho que a mãe pendurou por cima da sua cama. Muitas das suas pinturas são auto-retratos, ela dizia: "Eu pinto-me a mim própria porque estou muitas vezes sozinha e porque sou o assunto que conheço melhor"
Aos 22 anos casa com Diego Riviera vivendo uns amores também de furor, tumulto e sofrimento. O marido tinha várias amantes, e Frida vingava-se pagando-lhe na mesma moeda. Morreu com 47 anos e deixou uma pintura de grande violência e fantasia, mas que ela declarava não ser surrealista.

Fonte:Emiéle


“ Nunca pintei sonhos, só pinto a minha própria realidade”

Esta é uma frase para se reflectir. Quando vi o filme da vida dela senti um nó na garganta. E quando me sinto assim, fico a pensar durante muito tempo...

quarta-feira, 23 de junho de 2010

terça-feira, 22 de junho de 2010

Sexualidade reprimida



ESPLENDOR NA RELVA


No final da década de 20, o amor de um jovem casal de namorados é posto à prova perante a pressão das famílias e da sociedade da pequena cidade onde vivem. Quando se dá a queda da bolsa em 1929, a vida das duas famílias e a dos dois jovens altera-se por completo.
Produzido numa época de mudança (quer da industria cinematográfica, quer da sociedade norte-americana), Esplendor na Relva é um olhar sobre a intensidade do primeiro amor e a repressão sexual imposta pela sociedade.

O filme fala do amor claustrofóbico que não pode dar razão à sua força. Uma sociedade casta de aparência nega-os a serem eles próprios.

A real escolha não existe e por vezes escolhe-se o que é mais fácil, mas não o que se deseja.

Ainda hoje a sociedade penaliza certos amores...

O brilho no olhar...

"A luz que brilhava tão intensamente
Foi agora arrancada dos meus olhos,
E embora nada possa devolver os momentos
De esplendor na relva e glória nas flores,
Não sofreremos, melhor,
Encontraremos força no que ficou para trás."


poema de Wordsworth

quarta-feira, 16 de junho de 2010

O que aconteceu neste dia...


A revolta estudantil de Soweto, gueto do sudoeste de Johannesburgo, em 16 de junho de 1976, foi reprimido violentamente pelas forças de segurança do regime racista do apartheid.
Milhares de estudantes sul-africanos "enraivecidos e audazes", como os definiu
Nelson Mandela, mudaram a situação tanto em seu país como no exterior, onde as imagens da repressão brutal e cega do regime segregacionista tiveram um enorme impacto.

O factor que desencadeou este movimento foi a decisão do governo do apartheid de impor o afrikaans como a língua de ensino, juntamente com o inglês.

Tratava-se de uma medida humilhante e cruel porque o afrikaans era "a língua do opressor".

A manifestação começou em calma, mas se descontrolou quando a polícia abriu fogo. O primeiro a cair foi Hector Pieterson, de 13 anos. Os estudantes responderam atirando pedras. Em seguida, houve cenas de pânico.

A foto do jovem Peterson, assassinado a balas pelas forças do apartheid e carregado por um de seus companheiros aos prantos deu a volta ao mundo e originou uma mobilização internacional sem precedentes contra o regime racista de Pretória.

Nenúfares de Monet




Com licença, vou falar de felicidade.
Pode ser nome de rua, de um poema, de uma canção...
De um sonho, de uma conquista, de uma pessoa...
Felicidade é bem mais do que tudo isso...
Felicidade de verdade rima com encontros...
Com amizades, com sonhos realizados.
Em nosso jeito de ser e de viver, de amar e acreditar...
De lutar e carregar a cruz no quatidiano da vida...
Não é a ausência de problemas, é a sobriedade de quem pisa sobre a dor.
É a coragem de quem se sente maior do que o medo do fracasso
É descobrir-se profundamente amado...
Quem descobre em si essa capacidade e essa necessidade,

Decobre o sentido da vida e o segredo da felicidade!
(poema de autor desconhecido)

Ainda sou feliz com a minha escola...




Eu, pecadora, me confesso

Pergunto-me muitas vezes como é que é possível um professor não ter o controlo da sala de aula. Como é que é possível? Se fosse eu... A minha experiência com crianças e na qualidade de "professora" é diminuta e feita em circunstâncias muito especiais, de maneira que me parece que se eu consigo, qualquer pessoa consegue!
Muito enganada. Há dias lia sobre uma professora de uma determinada escola de Lisboa que desistiu de dar aulas quando um aluno se dirigiu a ela e espetou um murro com imensa força contra o quadro, mesmo ao lado da sua cabeça. Nem de propósito, nesse mesmo dia passei à porta dessa escola e vivi uma situação que me recordou a docente, a diferença é que os murros foram dados no meu carro e eu estava dentro dele.
Os miúdos vinham descontraidamente no meio da estrada, com dois passeios vazios, de um lado e do outro e eles calmamente, vagarosamente, e eu, de frente para eles, cautelosa não fosse atropelar algum porque nenhum se desviava. Com o desafio nos olhos e a boca num meio sorriso lá vinham eles na minha direcção e eu já com o carro completamente parado, à espera que passassem de uma vez. Eram uma dezena, todos rapazes, alguns pequenotes, mas a maioria enormes.
Eis que, quando passam começam a bater no capot e nos vidros, imediatamente apito-lhes e começo a andar, com cautela para não os atropelar, mas o meu cérebro envia-me mensagens diferentes: de um lado diz-me "calma, Bárbara, calma, eles são maiores do que tu mas são menores, não atropeles nenhum"; do outro a indignação verbalizada com uns "estúpidos, não têm educação, não merecem nada, não percebem nada, não se ajudam a si próprios e depois espantam-se quando tomamos a parte pelo todo e chamam-nos racistas e sentem-se vítimas da sociedade, idiotas", ok, mentalmente também os mandei para uns sítios impróprios.
Mais à frente, um grupo de miúdas, com o mesmo desafio no rosto. Há uma que dança no meio da estrada, virada de costas para o carro, rodopiando e rindo, outra que espeta a perna em direcção ao veículo, desvio-me como posso, não lhes toco. "Anormais", murmuro entre dentes, com as janelas fechadas e um calor de morrer.
E voltei a lembrar-me da professora daquela escola, dos professores que aturam estes miúdos diariamente. Dos que têm sorte ou jeito e conseguem estabelecer pontes com eles; dos que passam mais de metade da aula a tentar sentá-los e acalmá-los, dos que têm esperança de contribuir para a diferença, dos que já entregaram as armas e só querem que o dia acabe, dos que também se passam e agridem os alunos. Tento pôr-me no lugar destes professores, não consigo.
Em muitos destes casos, os professores perderam, a escola perdeu, a sociedade perdeu. Os miúdos são os que mais perderam mas não sabem, nem querem saber. O que fazer com eles?


Bárbara Wong, jornalista do Público



Também tenho alunos que falam ao mesmo tempo;
Também tenho alunos que tenho que acalmar a vontade que têm de brincar;
Também tenho alunos que se preocupam em aprender;
Tambèm tenho alunos que são carinhosos comigo...

Por isso digo: ainda sou feliz com a minha escola.

terça-feira, 15 de junho de 2010

Um piloto poeta...

Antoine-Jean-Baptiste-Marie-Roger Foscolombe de Saint-Exupéry foi um escritor, ilustrador e piloto da Segunda Guerra Mundial.

Nasceu há cem anos, a 29 de Junho, em Lyon, Antoine de Saint-Exupery, autor de "O Principezinho", o livro mais traduzido em todo o mundo, a par da Bíblia e de "O Capital", de Karl Marx. A sua morte, aos 44 anos, num acidente de aviação, ainda hoje permanece um mistério e adensou o mito à sua volta. Depois de ter descolado numa manhã, desapareceu na imensidão azul celeste que tanto amara, numa derradeira missão sem regresso. Não se sabe ao certo o local da queda. Um pescador defendeu que foi na Baía de Cassis.

Órfão de tenra idade, Saint-Exupery desde cedo mostra apetência pelos aviões e fez o seu baptizado de voo logo aos 12 anos.
A escrita é outra das suas paixões que encantou várias gerações.
Como diz Urbano Tavares Rodrigues, «(Saint-Exupéry) Saint-Exupéry soube transmitir-nos as grandezas dos espaços aéreos e dos silenciosos desertos, as sensações do piloto na carlinga do avião, a pequenez do homem e a sua capacidade de se superar frente ao perigo, perante o infinito ou nas mais duras circunstâncias, como por exemplo as dos náufragos em terra inóspita, despojados de tudo».

O Principezinho mostra uma profunda mudança de valores, e sugere ao leitor o quão equivocados podem ser os nossos julgamentos, e como eles podem nos levar à solidão. O livro leva a reflexão sobre a maneira de nos tornamos adultos, entregues às preocupações diárias, e esquecidos da criança que fomos e somos.

Aqueles que passam por nós, não vão sós, não nos deixam sós. Deixam um pouco de si, levam um pouco de nós.

Antoine de Saint-Exupéry

quinta-feira, 10 de junho de 2010

O principezinho





E foi então que apareceu a raposa:

- Boa dia, disse a raposa.

- Bom dia, respondeu polidamente o principezinho, que se voltou, mas não viu nada.

- Eu estou aqui, disse a voz, debaixo da macieira...

- Quem és tu? perguntou o principezinho. Tu és bem bonita...

- Sou uma raposa, disse a raposa.

- Vem brincar comigo, propôs o principezinho. Estou tão triste...

- Eu não posso brincar contigo, disse a raposa. não me cativaram ainda.

- Ah! desculpa, disse o principezinho.

Após uma reflexão, acrescentou:

- Que quer dizer "cativar"?


- Tu não és daqui, disse a raposa. Que procuras?

- Procuro os homens, disse o principezinho. Que quer dizer "cativar"?
(...)

- Não, disse o principezinho. Eu procuro amigos. Que quer dizer "cativar"?

- É uma coisa muito esquecida, disse a raposa. Significa "criar laços..."

- Criar laços? - Exatamente, disse a raposa. Tu não és para mim senão um garoto inteiramente igual a cem mil outros garotos. E eu não tenho necessidade de ti. E tu não tens também necessidade de mim. Não passo a teus olhos de uma raposa igual a cem mil outras raposas. Mas, se tu me cativas, nós teremos necessidade um do outro. Serás para mim único no mundo. E eu serei para ti única no mundo...

- Começo a compreender, disse o principezinho. Existe uma flor... eu creio que ela me cativou...

(...)
Mas a raposa voltou à sua ideia.

- Minha vida é monótona. Eu caço as galinhas e os homens me caçam. Todas as galinhas se parecem e todos os homens se parecem também. E por isso eu me aborreço um pouco. Mas se tu me cativas, minha vida será como que cheia de sol. Conhecerei um barulho de passos que será diferente dos outros. Os outros passos me fazem entrar debaixo da terra.

O teu me chamará para fora da toca, como se fosse música. E depois, olha! Vês, lá longe, os campos de trigo? Eu não como pão. O trigo para mim é inútil. Os campos de trigo não me lembram coisa alguma. E isso é triste! Mas tu tens cabelos cor de ouro. Então será maravilhoso quando me tiveres cativado. O trigo, que é dourado, fará lembrar-me de ti. E eu amarei o barulho do vento no trigo...

A raposa calou-se e considerou por muito tempo o príncipe:

- Por favor... cativa-me! disse ela.


Esta é uma das histórias mais marcantes para mim. O livro um dos meus preferidos.

Jardins de Serralves

Um dia em Serralves






No Sábado passado passei o dia em Serralves.
A temperatura amena convidava-nos a percorrer o parque todo. E se não fossem uns grãos quase imperceptíveis de pedrinhas misturadas com terra e que insistiam em penetrar nas minhas sandálias, a caminhada teria sido ideal. mania minha de não usar sapatilhas.

Todo aquele movimento de pessoas que passam com o programa na mão, sem saberem ainda por onde começar, a visita às exposições e o terminar na relva do prado, ao som da música de Jazz é magnífico!

Voltarei!